转自：成都日报锦观

窗前的紫薯

□李仕勇

每年红薯收获时，安仁留园的李攀，总要送我一些自家种的紫薯。紫皮深郁，块头饱满，是泥土里长出的诚恳。蒸熟后入口绵密，舌尖泛着淡淡的甜，那是市集上寻不着的滋味。

有一回，我拣了两枚紫薯，用素白的小碗盛着，摆在办公室朝南的窗台上。不过几日，竟悄悄萌了嫩芽，紫里透出一点倔强的绿。

再后来，细藤抽了出来，叶片舒舒展展，像怯怯伸出的手掌。我于是添了桩晨课：每天早早来到办公室，接半杯清水，缓缓浇下。看水珠在叶面上滚着，心里便也亮堂起来。

公司的保洁王大姐，做事勤快，眼里有活。窗台被她擦得锃亮，却也给我的紫薯带来了第一次迁徙——为了彻底清扫，她把两只碗移到了窗外露台的墙埂上。离我远了，约莫一米多，每日浇水不再那么顺手。心里虽有些惋惜，却也不好说什么，只当是让它们吹吹风、见见世面。

直到一场暴雨骤然袭来。风狂雨骤，隔着玻璃窗，我看见一只白碗被卷下墙埂，倏地砸在露台地上，“啪”的一声脆响——竟迸出几星意外的火花，转眼已是“碎碎”平安。另一只碗在墙埂上晃了几晃，终是没落下去，像个不倒翁，固执地守着方寸之地。两只紫薯却都滚落在地，偎着一层薄薄的浮土，湿漉漉地躺着。

从此，我不再给它们浇水。天降雨露，地供微土，它们倒真正接了地气。不过十余日，藤蔓匍匐蔓延，绿意汹涌，比在碗里时蓬勃得多。生命有时就是这样，安置得过于精致，反而困住了生长的野性。

四个多月一晃而过。紫薯藤依旧翠绿，只是绿中渐渐泛出斑驳的黄，像是时光悄悄踱过的足迹。冬天大约是要来了。我时常望着它们，好奇这两个侥幸存活的紫薯，最终会走向怎样的结局。

可还没等到答案，王大姐又一次大扫除。她利索地翻窗进入露台，将堆积的落叶杂物清理得干干净净——两颗早已在我心中扎根的紫薯，连同那碎碗的残骸，一并消失了。露台空荡，唯余寒风。

只有那只“不倒翁”白碗，还静静地立在墙埂上，空空地望着我。仿佛这一切的热闹与凋零、萌发与消逝，它都默默见证着。碗是空的，却又像盛满了什么。

我忽然想起李攀送我紫薯时说的话，“这东西啊，落地就能活。”如今紫薯不见了，可那藤蔓蔓延过的痕迹，那清晨浇水的期待，那风雨中的颠簸，都还在心里长着。

也许有些生命，并非为了结局而生长。它们只是存在过，绿过，在某个窗外的角落里，安静地陪伴过一程。