吴雨菡 上海市上南中学东校初三（5）班

我总以为，树的躯壳里，栖居着不屈的魂。

秋深时，香樟的种子落得满地。乌黑晶亮的小果子，皮薄紧实，泛着釉似的光。凑近能闻见一缕青涩的木香。当浅绿的胚芽，渐渐鼓成饱满浑圆的一粒，它们就纷纷从枝梢跌落，骨碌碌地滚向不知名的角落。这时若在树下走，脚下常有细脆的“咔嚓”声，抬起鞋底，便见黄绿的浆汁黏糊糊地晕开——那准是它们。

我向来不喜这些种子。分明有健壮的大树荫庇，树脚下泥土肥沃松软，却偏要离开，滚动去未知的地方。太多小小的黑点静静地烂在街角、石缝，或是水洼的边缘。倘若不曾开始这盲目的奔波，何来这无谓的终结？我有些看不上这种没有着落的探索，连带着对香樟，也存了几分轻视。

直到有一回，一粒种子滚进水塘边石缝里，卡住了。石隙中满是灰烬与砾石，几乎不见泥土。我叹息它选错了路，终究是白白搭上自己。悻悻走开。

几个月后又经水塘。无意瞥见死寂的石缝里竟透出了一点绿——竟是株香樟的幼苗。瘦弱得可怜，茎秆细如绣铁丝，打着皱，蜷着叶，颜色是营养不良的惨绿，边缘泛枯黄。风一来，它就颤巍巍摇晃，仿佛下一刻就要折断。不远处，几株大树正舒展油亮肥厚的叶子，哗哗地响，更衬得石缝里这点绿意，像个不合时宜的笑话。“它活不长的。”我对自己说。

但我错了。再几个月，它竟还在。身子虽瘦，却挺直了些；叶子虽蔫，已非将死的惨绿。它那样沉默地立在灰烬与碎石之上，像一面斜插在古战场上的褪色旌旗。

“我得把它挖出来，”终于下了决心，“替它找个好地方，一片沃土。”带了小铲，小心拨开表层的浮土与碎石。随后怔住了——

它本该孱弱而蜷曲萎缩的根，竟像无数坚韧的细指，紧紧、深深地扎进坚硬的假石深处！这哪里是根，分明是一把把锋利的刃，一下子刺穿了我所有固执的偏见，将先前所有那些轻视与怜悯碾得粉碎。

重新审视这方寸之地。那密布的根，是它的骨，它的魂。它在这里，不为苟延残喘，而是为征服——以沉默而悍然的方式，向荒芜宣告主权。每一次在风中的摇曳，都是一个崭新而无畏的生命在向世界呐喊。

这才懂了香樟。树的生命，果真源于那一丝不屈的、开拓着的灵魂。

几年后的一个黄昏，路过另一水塘，听见有人低声议论：

“石头缝里怎么会长树？那是什么树？”

“不认得，许是……香樟？”

快步过去，仔细辨认那树纹。不是香樟。正怅然，耳边仿佛又响起那熟悉的碌碌声，几颗乌黑的小果，不知从何处滚来，永无止息，永不停歇。

是啊，那不是香樟。

可那奋力扎进石缝里的根，那在绝境中挺立的姿态，那不屈的、开拓的灵魂——真的，不是香樟吗？